Cuento ruso

Que un sueño te lleve a la búsqueda de nuevas lecturas, y quieras leer compulsivamente literatura rusa.

Esta noche he viajado en el tiempo y me he debido trasladar a finales del siglo XIX. Siento ternura por el pasado. Soy una viajera en el tiempo al que un grupo de aldeanos (todo muy tópico en mi sueño) intentan enseñar, a sobrevivir quizás en medio de la nieve. Y entre el grupo un hombre espigado, que me va a ayudar y traducir un cuento. Tengo entre mis manos un librito pequeño, delgado, tamaño cuartilla que está escrito en ruso. Como no lo entiendo él me lo va a leer, me lo va a contar.

Siento ternura por el pasado. Y ternura por el hombre del cuento. Y claro, será mi futuro marido. Todos los saben. Tiene el pelo largo, por los hombros, y es el más inteligente. Como tópico, decir que intuyo que acabará dando clases a los niños de la aldea. Y yo voy a enseñarles a leer, también a nuestros hijos, pero eso será más adelante. Por el momento las primeras miradas, el agradecimiento por la traducción y por mirarme con ternura, porque cuando eres viajera en el tiempo, estás un poco desorientada, y necesitas ese tipo de miradas que te sitúan.

Que emocionante sentirse tan vulnerable; a la vez notas calidez, por el cruce de miradas, y porque tienes entre tus manos el cuento, y lo acaricias.

 

Esta mañana he hecho los deberes. Creo que mi libro debía ser de Pushkin o una recopilación de Afanásiev. Me he visto tentada a ilustrar este sueño con alguna edición de los característicos dibujos de Ivan Bilibin, pero algo me dice que mi sueño se produce antes, y que mi cuento ya es antiguo en la época que he soñado. Quizás incluso anterior a los autores nombrados. Tengo curiosidad pero me he despertado antes de que él me lo traduzca; no sé qué cuento es, ¿quién me lo ha regalado?